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Los Mejores Microrelatos (Microcuentos) para leer Rápido

Los Mejores Microrelatos (Microcuentos) para leer Rápido

Los microrrelatos (o microrrelatos) son comunes. Y es comprensible, ¿a quién no le gusta entender una sola historia en unas pocas frases? Es posible que algunas microhistorias solo tengan una cita. El único requisito: que sea autónomo. Estas historias en miniatura son espectaculares por todo lo que emiten en tan pocas expresiones, ya que la mayoría esconde un trasfondo político, espiritual o vengativo. No es solo un cuento; es un pensamiento, un reflejo del constructor. Pocas expresiones que hablan mucho.

¿Cual es tu favorito? ¿Tienes el coraje de escribir tu propia historia?

22 microrrelatos que no te dejarán indiferente

Un sueño, de Jorge Luis Borges

En un lugar desierto de Irán, hay una torre de piedra que no es muy alta, sin puerta ni ventana. En la única habitación (que tiene piso de barro y tiene forma de círculo) hay una mesa de madera y un banco. En esa celda circular un señor que se parece a mí escribe, con letras y números que no entiendo, un poema riguroso sobre un señor que en otra celda circular escribe un poema sobre un señor que en otra celda circular… y no tú podrá leer lo que escriben los presos.

El final de un cuento fantástico de IA Ireland

-¡Eso es raro! dijo la chica, continuando con cautela. ¡Qué carga tan pesada!
Lo tocó, comentando, y cerró con un portazo.
-¡Dios mío! el hombre dijo. Veo que no hay cerradura dentro. Por ejemplo, ¡nos encerraron a los dos!
– No ambos. Sólo uno, dijo la niña.
Atravesó la puerta y desapareció.

Una inmortalidad, de Carlos Almira

Murió el poeta de siempre y erigieron una escultura. A sus pies tienen grabado uno de los epigramas que le valieron la inmortalidad y que en este momento le hace reír o reír, como el sombrero de copa, la pajarita y la perilla en su pobre pecho. El infierno no está hecho de fuego ni de hielo, sino de bronce imperecedero.

Los lentes, Matías García Megias

Tengo anteojos para ver la verdad. Como no tengo práctica, nunca los uso.
Sólo una vez…
Mi esposa dormía a mi lado.
Poniéndome las gafas, la miré.
El cráneo esquelético debajo de las sábanas roncaba a mi lado, conmigo.
El hueso redondo de la almohada tenía el pelo de mi esposa en los rulos de mi esposa.
Los dientes descarnados que roían el aire con cada ronquido tenían la dentadura de platino de mi mujer.
Acaricié el cabello y toqué el hueso, tratando de no entrar en las órbitas de mis ojos: no cabía duda, esa era mi esposa.
Dejé mis lentes, me levanté y caminé hasta que el sueño me venció y volví a la cama.
Desde entonces, he estado pensando mucho en cosas de la vida y la desaparición.
Amo a mi esposa, pero si fuera más joven me haría monje.

La carta, de Luis Mateo Díez

Todas las mañanas llego a la oficina, me siento, prendo la lámpara, abro la carpeta y, antes de iniciar la jornada laboral, escribo una línea en la carta popular en la que, durante catorce años, he explicado minuciosamente las causas. de mi suicidio

El gesto de la muerte de Jean Cocteau

Un joven jardinero persa le dice a su príncipe:
-¡Sálvame! Conocí a la Muerte esta mañana. Recibí un gesto amenazador. Por un milagro, desearía estar en Isfahan esta noche.
El príncipe presta amablemente sus caballos. Por la tarde, el príncipe se encuentra con la Muerte y le pregunta:
– ¿Por qué le hiciste un gesto amenazador a nuestro jardinero esta mañana?
«No fue un gesto de amenaza», responde, «sino un gesto de sorpresa». Ya que lo vi lejos de Ispahan esta mañana y tengo que llevarlo a Ispahan esta noche.

Abril, de Beatriz Alonso Aranzábal

Me senté en la última fila del autobús escolar, preguntando por los baches. Eventualmente, toda la clase se fue de excursión y mis compañeros vitorearon en sus asientos mientras saludaban al conductor. La maestra dijo que la primavera no tiene remedio. Unos días antes, había hecho el amor por primera vez. Sin precaución.

Ángeles de Espido Freire

Cada uno colocado en una esquina de la cama, lo observaban orar y descansar todas las noches. Una vez querían verse. El niño comenzó a gritar y su madre trató de convencerlo de que los monstruos no existían. Inclinaron la cabeza avergonzados y escondieron su fealdad detrás de sus alas.

La tacita, inédito de José María Merino

Pongo el café en la taza, añado la sacarina, remuevo con la cuchara y, al sacarlo, noto un pequeño remolino en la zona del líquido que arde donde se dispersa elípticamente la espuma del edulcorante al derretirse . Me recuerda a una galaxia de tal forma que, en los 4 o 5 segundos que tarda en esconderse, supongo que realmente lo era, con sus estrellas y planetas. ¿Quién podría saberlo? Ahora mismo me llevo la copa a los labios y creo que beberé un agujero negro. Sin duda, la duración de nuestros segundos tiene otra escala, pero quizás este universo en el que vivimos esté formado por varias gotas de una sustancia a punto de disolverse en un fluido antes de que las gigantescas fauces la absorban.

El sueño de la mariposa de Chuang Tzu

Chuang Tzu soñó que era una mariposa. Cuando despertó, no sabía si era Tzu quien había soñado con ser una mariposa o si era una mariposa y soñaba con ser Tzu.

El pozo, de Luis Mateo Diez

Mi hermano Alberto se cayó al pozo cuando tenía cinco años. Fue una de esas tragedias familiares que sólo el tiempo y la situación de la familia numerosa pueden paliar. Veinte años después, mi hermano Eloy un día sacó agua de ese pozo que nadie ha vuelto a mirar. En el caldero descubrió una pequeña botella con un trozo de papel dentro. “Este es un mundo como cualquier otro”, se lee en el mensaje.

El reloj de arena, de Javier Puche

Perseguido por tres colosales libélulas, el Cíclope llegó al centro del laberinto, donde había un reloj de arena. Tenía tanta sed que agachó la cabeza sin pensar en las aguas de ese antiguo reloj. Y bebió sin mesura ni excitación. Con la gota que colmó el vaso, el tiempo se ha detenido para toda la existencia.

El nacimiento de la col, de Rubén Darío

En el paraíso terrenal, en el día luminoso en que se construyeron las flores, y antes de que Eva fuera tentada por la serpiente, el espíritu maligno se acercó a la hermosísima rosa de la novedad cuando presenció, a la caricia del sol celestial, la roja virginidad. de tus labios.
-Eres hermoso.
«Lo soy», dijo la rosa.
«Hermoso y feliz», continuó el diablo. Tienes el color, la alegría y el aroma. Pero…
-¿Pero?…
-No eres útil. ¿No ves esos árboles altos llenos de bellotas? Estos, además de ser frondosos, alimentan a multitud de seres animados que se detienen bajo sus ramas. Rosa, ser bella no es suficiente…
La rosa entonces, tentada como lo estaría la mujer más tarde, quería utilidad, por lo que había palidez en su púrpura.
El buen Dios falleció después del siguiente amanecer.
«Padre», dijo aquella florida princesa, estremeciéndose en su belleza perfumada, «¿me harás útil?»
«Así sea, hija mía», respondió sonriendo el Señor.
Y así el planeta vio el primer repollo.

El juicio de Wu Ch’eng-en

Esa noche, en el tiempo del ratón, el emperador soñó que había salido de su palacio y que en la oscuridad caminaba por el jardín, bajo los árboles en flor. Algo se arrodilló a sus pies y pidió refugio. El emperador estuvo de acuerdo; El suplicante dijo que era un dragón y que las estrellas le habían revelado que al día siguiente, antes del anochecer, Wei Cheng, el ministro del Emperador, le cortaría la cabeza. En el sueño, el emperador juró cuidarlo.
Al despertar, el emperador preguntó por Wei Cheng. Le dijeron que no estaba en el palacio; el emperador mandó llamarlo y lo mantuvo ocupado todo el día para que no matara al dragón, y por la noche le sugirió que jugara al ajedrez. El juego se hizo popular, el ministro estaba exhausto y se durmió.
Un rugido sacudió la tierra. Poco tiempo después, dos capitanes irrumpieron con una colosal cabeza de dragón empapada en sangre. Lo arrojaron a los pies del emperador y gritaron:
-¡Caída del cielo!
Wei Cheng, que se había despertado, la miró desconcertado y comentó:
-Qué raro, soñé con matar a un dragón así.

Literatura, de Julio Torri

El novelista, en mangas de camisa, metió una hoja de papel en la máquina de escribir, la numeró y empezó a contar una carga de piratas. Yo no conocía el mar, pero estaba a punto de pintar los turbulentos y misteriosos mares del sur; en su crónica sólo se ocupaba de sirvientes sin prestigio romántico y de vecinos pacíficos y oscuros, pero ahora le tocaba decir cómo son los piratas; escuchó el canto del jilguero de su esposa, y en esos momentos llenó los cielos oscuros y aterradores de albatros y aves marinas gigantes.
La lucha que estaba teniendo con editores voraces y audiencias indiferentes lo golpeó en el enfoque; la pobreza que amenazaba su lugar de vida, el mar embravecido. Y describiendo las olas en que se mecían los cadáveres y los árboles rotos, el desdichado escritor pensaba sin triunfo en su crónica, gobernada por fuerzas sordas y fatales, y sobre todo increíbles, mágicas, sobrehumanas.

El miedo a la ira de Ah’med el Qalyubi

En una de sus guerras, Ali dejó caer a un hombre y se arrodilló sobre su pecho para decapitarlo. El hombre le escupió en la cara. Allí se levantó y lo dejó. Cuando se le preguntó por qué lo hizo, respondió:
-Me escupió en la cara y tuve miedo de matarlo cuando estaba enojado. Solo quiero matar a mis oponentes siendo puro ante Dios.

La confesión, de Manuel Peyrou

En la primavera de 1232, cerca de Avignon, el caballero Gontran D’Orville mató por la espalda al odiado conde Geoffroy, señor del lugar. Inmediatamente confesó que se había vengado de una ofensa porque su mujer lo había traicionado con el conde.
Lo sentenciaron a ser decapitado y diez minutos antes de su ejecución le permitieron recibir a su esposa en su celda.
– ¿Porqué estás mintiendo? preguntó Giselle D’Orville. ¿Por qué me llenas de vergüenza?
«Porque soy débil», respondió. Del mismo modo, simplemente me cortarán la cabeza. Si hubiera confesado haberlo matado porque era un tirano, primero me habrían torturado.

Mensaje de Thomas Bailey Aldrich

Una mujer está sentada sola en una casa. Sabe que no hay nadie más en el mundo: todos los demás seres están muertos. Tocando la puerta.

Tranvía, de Andrea Bocconi

Por fin. El extraño siempre aparecía en esa parada. Gran sonrisa, grandes caderas… una madre increíble para mis hijos, pensó. Te saludo; ella respondió y siguió leyendo: culta, actualizada.
Estaba de mal humor: era muy conservador. ¿Por qué estaba respondiendo a su saludo? no lo conocí
Lo dudo. Se fue abajo.
Se sintió divorciado: «Y los niños, ¿con quién se quedarán?»

Dedo de Feng Meng-lung

Un hombre pobre encontró en su camino a un amigo anticuado. Tenía un poder sobrehumano que le permitía realizar milagros. Mientras el pobre se quejaba de la adversidad de su crónica, su amigo tocó con el dedo un ladrillo, que al instante se convirtió en oro. Se lo ofreció a los pobres, pero lamentó que fuera demasiado poco. El amigo tocó un león de piedra que se transformó en un león de oro macizo y lo agregó al ladrillo de oro. El amigo insistió en que los dos regalos eran pequeños.
-¿Qué más quieres, dado qué? el hacedor de milagros preguntó con asombro.
– ¡Quiero tu dedo! respondió el otro.

El sueño de un rey de Lewis Carroll

-Ahora está soñando. ¿Con quién sueñas? ¿Sabes?
-Nadie sabe.
-Soñar contigo. Y si dejas de soñar, ¿qué sería de ti?
-No lo sé.
– Desaparecerías. Eres una figura en su sueño. Si ese rey despertara, estarías fuera como una vela.

El verdugo, de A. Koestler

La historia cuenta que había una vez un verdugo llamado Wang Lun, que vivió en el reinado del segundo emperador de la dinastía Ming. Era común por su aptitud y eficacia para decapitar a sus víctimas, pero toda su crónica tenía una secreta aspiración aún no realizada: cortar el cuello de un niño tan rápido que la cabeza quedara sobre el cuello, posada sobre él. Practicó y practicó y finalmente, a los sesenta y seis años, se dio cuenta de su ambición.
Fue un día ajetreado de ejecuciones y eliminó a todos los hombres con una velocidad divertida; cabezas rodaron por el polvo. Llegó el duodécimo hombre, comenzó a subir a la horca, y Wang Lun, de un golpe de espada, lo decapitó con tal rapidez que la víctima siguió subiendo. Cuando llegó a la cima, se volvió enojado hacia el verdugo:
– ¿Por qué prolongas mi agonía? -Yo te pregunto-. ¡Ojalá hubieras sido tan misericordiosamente rápido con los demás!
Fue el momento colosal de Wang Lun; había coronado la obra de toda su crónica. Una sonrisa serena apareció en su rostro; Se volvió hacia la víctima y le dijo:
– Incline la cabeza, por favor.

¿Que te ha parecido?